Zuhauf zerkratzt der Seele Haut,
Blaue Striemen, rote Stränge,
Ohne Zahl die Narbenmenge,
Und nirgendwo ein Wunderkraut,
Daß lindern könnte all die Hiebe,
Die tausend Schläge, Brüche, Tritte
Die Wundenmale toter Liebe,
Die Risse in des Herzens Mitte.
Verkrustet ganz der Seele Haut,
Schicht um Schicht erstarrt zu Stein,
Erdrückt darunter winzig klein,
Ein Selbstgerüst aus Schmerz gebaut,
Aus Leid und Qualen Brett für Brett,
Dazwischen dünne Hoffnungsstreben,
Verschraubt, geleimt als Stützkorsett,
Dem Ichgebäude Halt zu geben.